Il libro

I cadaveri

di Davide Nota

Il fiume

Hai il corpo smangiato dagli oli, morto
fiume che penoso passi; a pezzi
la pelle del letto riarsa s’affaccia
coi peli di paglia stecchiti e la piaga
del sole nel petto – qualche brandello
di carne s’attanaglia. Sei, torrente
dai rovi ricoperto e dalle pile
delle auto – su un masso
dove stente s’incagliano le rive
un grasso laureando scrive
le sue orribili poesie, stirando
le fibre smagliate del ventre; già,
l’estate è rovi, copertoni e batterie
sul bordo sfiancato del niente, Ivan.
E i san pietrini rialzati, i calcinacci
di questa ultima periferia
dove sei cumulo di resti e vanghe
tra presti lavori di muratura
e i cementizi tumuli… reale
è questo campo che tronco fecale
alla deriva trapassi, Tronto
che fosco gli abusi ritingono, e vile
tra gli scarichi industriali e i rifiuti
ti vedo sotto i piloni fluire
delle circonvallazioni, non fiume
ma rigolo di sangue, sterco, muco
che scende – non sorgente, ma rifiuto,
scarico urbano che la vita abiura.

(dall'autopresentazione)

Rifiutare tendenzialmente gli ultimi venticinque anni di nuova poesia italiana (con le dovute eccezioni: Dario Bellezza, Gianni D’Elia, pochi altri) significa rinunciare all’idea di una vita, e di una poesia, ridotte a poco più che attività decorative, da casa o bottega. La tradizione della grande poesia italiana, neovolgare, popolare e popolata, è invece un continuo incontro epifanico con i messaggeri della nuova epoca. In questa cerco di muovere i miei personaggi in versi, tentando di restare fedele al loro reale visivo e tonale, anche sottolineandolo con contrasti stilistici. Occorrerebbe rimuovere definitivamente l’idea controriformista e male innamorata di una poesia meramente poetica, tornando all’esperimento orale e plurilinguistico della vita che pulsa nel fango, e non nel suo epigono privato della media koinè centro-settentrionale.

dadodidi@libero.it